Я никогда не хотела видеть мачеху на своей свадьбе. Но папа умолял. Со слезами на глазах, дрожащим голосом, он обещал, что она будет вести себя как надо. После восемнадцати лет ее завуалированной жестокости я сдалась. Сказала себе: это всего лишь один день. Я справлялась с ней всю жизнь — справлюсь и с этим. Я понятия не имела, насколько ошибалась.
Меня зовут Лидия. Мне 28, и в прошлом месяце я вышла замуж за Артёма — мужчину, который любил меня несмотря ни на что, в том числе сквозь годы душевных ран, оставленных Дианой, моей мачехой. Артём предупреждал:
— Ты уверена, что хочешь, чтобы она была там? — спросил он, когда мы завершали список гостей. — Это наш день, Лида. Не её.
Но я чувствовала себя обязанной. Диана появилась в нашей жизни вскоре после смерти мамы. Папа тогда буквально тонул в горе, не справлялся с одиночеством. Диана пришла как спасательный круг — ухоженная, спокойная, с отрепетированной улыбкой. Возможно, она и спасла отца, но для меня и моей сестры Веры она стала медленным разложением детства.
Она резала словами, как скальпелем. «Может, не стоит брать добавку, милая? Оставь место для кого-то, кто ходит в спортзал», — шептала она за ужином. Или: «Смелый наряд. Нужна отвага, чтобы так не заботиться о мнении окружающих». А однажды я подслушала её по телефону: «Дочка Ивана всё больше становится похожей на мать. Бедняжка. Неудивительно, что она так много ест».
Папа этого никогда не видел. Или не хотел видеть. Когда я пыталась рассказать, он лишь тяжело вздыхал и просил «идти ей навстречу». Вместо ссор я начала писать. Вела маленький розовый дневник с хлипким замочком — и молилась, чтобы он сдержал всё, что я в него вложила. Этот дневник стал моим убежищем, пока я не уехала в университет с парой чемоданов и стипендией, полная надежд.
Прошли годы. Я держалась на расстоянии, появляясь только на крупные праздники. Терапия и время помогли мне залечить раны. Я построила стены, через которые Диана не могла пробраться. Когда я обручилась, мне казалось, что эти стены стали неприступными. Я ошиблась.
Свадебное утро было волшебным. Вера помогала мне застегнуть платье, её пальцы дрожали у моего позвоночника.
— Ты похожа на маму, — прошептала она. И на мгновение мы просто стояли молча, дыша.
Папа вошёл с глазами, полными восхищения.
— Боже, ты прекрасна, — сказал он. И я на секунду увидела того самого отца, которого помнила — до всего этого.
— Ты уверен насчёт Дианы? — тихо спросила я его.
Он замялся:
— Она пообещала вести себя прилично. Всего один день, милая.
Один день. Я повторяла это про себя как мантру.
Церемония была именно такой, о какой я мечтала. Артём чуть не заплакал, произнося клятвы, а заходящее солнце укрыло нас золотом. Мы были вдвоем — в идеальном моменте. На банкете все смеялись, танцевали, дарили нам свою любовь. Потом начались тосты.
Сначала говорила Вера — смешно и от всей души. Потом моя лучшая подруга — заставив всех и смеяться, и плакать. А потом с главного стола встала Диана и потянулась к микрофону.
У меня тут же сжался живот.
— Что происходит? — прошептала я отцу. Он выглядел так же растерянно.
Диана мило улыбнулась залу:
— Я мачеха Лидии. Знаю, я не её мать, но я видела, как она выросла из девочки в такую прекрасную невесту.
От её тона у меня побежали мурашки.
— Она с детства была писательницей, — продолжила Диана, доставая что-то из сумки. — И я подумала, будет трогательно прочесть кое-что из её ранних записей.
И тогда я это увидела.
Мой дневник.
Тот самый розовый дневник. Потёртый. Замочек сломан.
— 7 марта, — начала читать Диана с улыбкой. — «Ненавижу свои бёдра на физре. Все, наверное, думают, что я отвратительна.»
Зал замер.
— 15 апреля. — продолжила она. — «Думаю, Артём любит Женю. Кто бы посмотрел на меня, когда она рядом?»
Это был другой Артём — школьная влюблённость. Но это уже не имело значения.
— 9 июня. — произнесла она с притворной теплотой. — «Снова тренировалась целоваться на руке. Наверное, умру, прежде чем кто-то по-настоящему захочет меня поцеловать.»
Кто-то из гостей неловко хихикнул. Артём крепче сжал мою руку.
— ХВАТИТ! — закричала я, вставая.
Диана моргнула, притворяясь непонимающей:
— Ну что ты, это же мило! У всех есть неловкие истории…
— Это было личное. Ты нарушила моё доверие. Ты это украла.
— Это всего лишь шутка…
— Унизить её — это для тебя весело? — резко сказал Артём.
Тишина.
Потом встал папа. Медленно, с решимостью. Подошёл к Диане и протянул руку:
— Отдай дневник.
— Иван, не будь смешным…
— Сейчас же.
Она с театральным вздохом отдала дневник.
— Всё, — сказал папа.
Её лицо перекосилось:
— Ты выбираешь эту истерику вместо своей жены?
— Нет, — ответил он, голос дрожал. — Я наконец выбираю свою дочь.
Диана вылетела из зала, таща за собой свою желчь. Впервые за восемнадцать лет я увидела, что папа увидел её такой, какая она есть — и меня. Настоящую меня.
Позже Артём обнял меня на танцполе.
— Она думала, что всё испортила, — прошептала я.
— Ну и?
— Кажется, она просто сделала этот день незабываемым.
После того как гости ушли и музыка стихла, папа подошёл ко мне у стола с десертами.
— Я подвёл тебя, — сказал он тихо. — Но я подаю на развод. Я больше не могу притворяться.
Я взяла его за руку.
— Никогда не поздно всё исправить.
Через несколько недель мы с Артёмом вернулись из медового месяца. На крыльце стояла посылка от папы. Внутри — красивый дневник в кожаном переплёте и записка:
Лида,
Твои слова — драгоценны. Их нужно беречь.
Я надеюсь, ты заполнишь эти страницы радостью и будешь знать: никто и никогда больше не использует их против тебя.
С любовью,
Папа.
В тот вечер я впервые записала в новый дневник:
Дорогой дневник,
Семья — это не только кровь. Это те, кто рядом. Кто становится между тобой и болью. Я больше не девочка, которая писала втайне, чтобы выжить. Я — женщина, чьи слова имеют значение. И которая наконец-то, наконец-то чувствует, что её видят.