День, когда я похоронил Эмилию, я думал, что мне остались только наши воспоминания и фотографии. Но той ночью, когда что-то выпало из-за рамки нашей помолвочной фотографии, мои руки начали дрожать. То, что я обнаружил, заставило меня усомниться, знал ли я свою жену вообще.
Черная лента висела на нашей входной двери, повязанная похоронным бюро. Я смотрел на нее, замерев с ключом в замке, размышляя, зачем это вообще нужно. Разве соседи и так не знали, что днем я был на кладбище, наблюдая, как мою жену опускают в землю, пока священник говорил об ангелах и вечном покое?
Наконец, я открыл дверь. Дом казался чужим. Пахло полиролью для кожи и соболезновательными запеканками, а не Эмилией. Ее сестра, Жанна, «помогала» убирать дом, пока я проводил последние дни в больнице. Теперь все блестело стерильной яркостью, делая пространство незнакомым.
«Дом, милый дом, правда, Эми?» – автоматически произнес я, но слова застряли в горле. Ответила тишина, давящая на меня, словно груз.
Я снял туфли, те самые, которые Эмилия подарила мне на прошлое Рождество. Они с глухим стуком ударились о стену. Она бы отчитала меня за это, сжимая губы, чтобы скрыть улыбку, пока читала лекцию о следах на стенах.
«Извини, дорогая», – пробормотал я, оставляя обувь там, где она упала.
Наша спальня была еще хуже. Жанна сняла постельное белье и заменила его. Свежий запах простыней только подчеркивал отсутствие Эмилии. Матрас даже не хранил ее форму.
«Это нереально», – прошептал я в пустую комнату. «Это не может быть правдой».
Но это было правдой. Открытки с соболезнованиями на комоде и таблетки на тумбочке доказывали это. Все произошло так быстро. Рак Эмилии пошел на спад в прошлом году. Мы думали, что победили. Но потом он вернулся, распространяясь стремительно. Она боролась изо всех сил, но этого оказалось недостаточно.
Я рухнул на ее сторону кровати, все еще в траурной одежде. Мой взгляд упал на нашу помолвочную фотографию. Эмилия смеялась, кружась, в ярко-желтом летнем платье на фоне летнего неба. Я взял фото, нуждаясь в том, чтобы почувствовать ее близость.
«Помнишь тот день, Эми? Ты сказала, что камера запечатлеет наши души», – прошептал я. Мои пальцы скользнули по задней стороне рамки, и я почувствовал что-то странное. Там был какой-то бугорок.
Любопытство взяло верх, и я открыл рамку. Фотография выскользнула и упала на ковер. Мое сердце замерло, когда я поднял ее.
На снимке была Эмилия, моложе, сидящая на больничной кровати с новорожденной девочкой, завернутой в розовое одеяло. На ее лице смешались усталость и глубокая любовь — эмоции, которые я никогда не видел на ней раньше. Я смотрел на фото, и неверие захлестнуло меня.
Мы годами пытались завести детей. Специалисты, процедуры, разбитое сердце — ничего не помогло. Так кто же этот ребенок?
Перевернув фотографию, я увидел почерк Эмилии: «Мама всегда будет любить тебя». Под этим была написана строка с номером телефона.
«Что?» – едва выдохнул я. «Эмилия, что это?»
Был только один способ узнать.
Телефон казался тяжелым в моей руке, пока я набирал номер. Каждый гудок звучал оглушительно. Наконец, ответила женщина. Ее голос был теплым, но настороженным.
«Алло?»
«Извините за поздний звонок», – начал я, голос дрожал. «Меня зовут Дмитрий. Я только что нашел фотографию своей жены, Эмилии, с младенцем. На ней был ваш номер».
Последовала долгая пауза, а потом женщина заговорила снова, ее голос тоже дрожал: «Дмитрий… Я ждала этого звонка. Меня зовут Светлана. Я удочерила дочь Эмилии, Лизу».
У меня закружилась голова. «Дочь?» – это слово показалось чужим на моем языке.
«Да», – мягко сказала Светлана. «Эмилия была девятнадцатилетней студенткой, когда родила ее. Она знала, что не сможет дать Лизе ту жизнь, которую она заслуживает. Это было самым трудным решением в ее жизни».
Я почувствовал, как во мне поднимается злость. «Она мне ничего не сказала. Мы столько лет пытались завести ребенка. Она позволила мне верить…»
«Она боялась», – перебила Светлана. «Она боялась потерять вас. Но она любила вас, Дмитрий. Эта любовь была ее якорем».
На линии повисла тишина, пока я переваривал услышанное. «Расскажите мне о ней», – наконец попросил я. «Расскажите мне о Лизе».
Голос Светланы оживился: «Ей сейчас двадцать пять. Она учительница в детском саду. У нее смех Эмилии. Она всегда знала, что была удочерена, и знает об Эмилии. Вы хотите встретиться с ней?»
На следующее утро я оказался в маленьком кафе, слишком нервным, чтобы тронуть кофе. Колокольчик над дверью зазвенел, и я поднял голову. Мое дыхание перехватило.
У нее были глаза Эмилии. Ее улыбка. Даже то, как она заправляла волосы за ухо, напоминало Эмилию. Когда наши взгляды встретились, мы оба все поняли.
«Дмитрий?» – ее голос дрожал.
«Лиза», – мой голос сорвался, когда я встал. Она бросилась ко мне, и я обнял ее, словно это было самым естественным в мире.
Мы провели часы за разговорами. Она показала мне фотографии из своей жизни — ее класс, выпускной, кота, — а я делился историями об Эмилии, рисуя образ невероятной женщины, которая была ее матерью.
«Она присылала мне открытки на день рождения», – сказала Лиза, вытирая слезы. «Мама всегда говорила, как сильно она заботилась обо мне».
Глядя на Лизу, я понял, что секрет Эмилии не был позором или обманом — это была жертва. Она сделала то, что считала лучшим для Лизы, даже если это разрывало ей сердце.
Той ночью я поставил найденную фотографию рядом с нашей помолвочной. Любовь Эмилии сияла в обеих. Я коснулся стекла и прошептал: «Ты поступила правильно, Эми. И я обещаю, что позабочусь о ней. О нас обеих».
