Я НИКОГДА НЕ ДУМАЛ, ЧТО БУДУ СКУЧАТЬ ПО СЕРГЕЮ.
Последние два года мои утренние пробежки были моим личным убежищем. Способом очистить разум, справиться с тяжестью семилетнего развода и напомнить себе, что я всё ещё силён, всё ещё стою на ногах. Это было единственное в моей жизни, что принадлежало только мне… пока не появился Сергей.
Сергей, мой чрезмерно дружелюбный сосед, обладал раздражающей привычкой «случайно» начинать свою пробежку в то же самое время, что и я, каждое утро.
Сначала я не придавал этому значения. Но потом это стало рутиной.
Каждое утро ровно в 6:30 он появлялся с широкой улыбкой, как будто мы были закадычными друзьями по бегу.
— Доброе утро, чемпион! — бодро восклицал он, его голос звучал слишком жизнерадостно для этого времени суток. — Готов снова оставить меня позади?
И, конечно же, он всегда отставал в первые пять минут, заставляя меня замедляться, если я хотел оставаться вежливым.
Сергей говорил. Много.
Он рассказывал мне о своей работе в местном автосервисе, о своей очередной неудачной попытке починить старый бабушкин радиоприёмник, о соседях, в которых он подозревал что-то неладное, и о своей безграничной любви к черничным блинчикам (которые, по его словам, делали его «духовно связанным» с завтраком).
Я пробовал всё, чтобы дать понять, что предпочитаю бегать один: короткие ответы, кивки вместо слов, даже разыграл фальшивый телефонный звонок. Но Сергей не понимал намёков.
Я должен был раздражаться.
И долгое время я действительно раздражался.
Но потом… что-то изменилось.
Незаметно для себя я стал ждать его дурацких шуток. Его нелепых историй. Того, как он всегда спрашивал, как у меня дела — даже если я отвечал односложно.
Сергей стал частью моего утреннего ритуала.
А потом, однажды утром, его не оказалось.
Я заметил тишину раньше, чем что-либо другое.
Никакого жизнерадостного «Доброе утро, чемпион!» Никаких неуклюжих шагов позади меня. Никакого Сергея.
Сначала я пожал плечами. Может, он проспал. Может, занят.
Но чем дальше шёл день, тем сильнее становилось странное беспокойство.
К вечеру я уже стоял перед его домом.
Я не знал, зачем пришёл. У меня не было причин волноваться. Сергей — взрослый человек, я не его опекун.
И всё же… я постучал.
Никакого ответа.
Попробовал снова.
Тишина.
Я уже собирался развернуться, когда сзади раздался женский голос:
— Что вы здесь делаете?
Я обернулся и увидел женщину лет пятидесяти с недовольным выражением лица и строгим кардиганом. Её острый взгляд недоверчиво изучал меня.
— Эм… — я замялся. — Я просто хотел проведать Сергея.
Её выражение лица стало ещё жёстче.
— А вы ему кто?
Я сглотнул.
— Его, эээ… сосед. Мы бегаем по утрам.
Женщина издала короткий, почти презрительный смешок.
— Понятно, — пробормотала она, покачав головой. — Ещё один.
Ещё один что?
Я не успел спросить. Она отперла дверь и вошла в дом.
А потом, к моему удивлению, оставила дверь открытой.
Как будто приглашала меня войти.
Я поколебался пару секунд, а затем переступил порог.
Первое, что я заметил — дом казался пустым. Не грязным, не заброшенным. Просто… пустым. Как будто кто-то съехал в спешке.
Женщина направилась прямо на кухню, налила себе стакан воды, словно была у себя дома.
— Где Сергей? — спросил я, чувствуя, как напряглось моё горло.
Она устало вздохнула, потирая виски.
— Его больше нет.
— Как это — нет?
Она кивнула в сторону гостиной. Я проследил за её взглядом и увидел стопку нераспечатанных писем на журнальном столике.
Я сделал шаг вперёд.
На большинстве конвертов в графе обратного адреса значился… исправительный центр.
Моё сердце ушло в пятки.
Женщина наблюдала за моей реакцией, скрестив руки.
— Значит, он вам не рассказал?
— Рассказал что?
Её губы изогнулись в почти насмешливой улыбке.
— Что Сергей уже много лет то выходит, то снова попадает в тюрьму.
Мой мозг отказался это принимать.
Тюрьма? Сергей?
Тот самый парень, который бежал медленно, просто чтобы поговорить со мной? Тот, кто однажды принёс мне кофе, потому что накануне я «выглядел уставшим»? Сергей, который болтал о черничных блинчиках и старых радиоприёмниках?
Я выдавил слабый смешок.
— Это… это какая-то ошибка.
Женщина подняла бровь.
— Да?
Я покачал головой, стараясь сложить воедино кусочки пазла.
— За что он сидел?
Она тяжело вздохнула.
— Мелкое воровство, в основном. Немного мошенничества. Убеждал женщин, что он не тот, кем является, и пользовался их доверием.
Я почувствовал, как кровь бросилась в голову.
— Что? — прошептал я.
Женщина пожала плечами.
— Послушайте, я не знаю, что он вам говорил. Но у Сергея есть привычка сближаться с людьми. С теми, кто думает, что знают его. А потом, в один день, он просто… — она щёлкнула пальцами. — Исчезает.
Я стоял как вкопанный.
Этого не могло быть.
Сергей не был преступником.
Сергей был Сергеем.
Человеком, который делал мои утра менее одинокими.
Женщина заметила сомнение на моём лице и горько усмехнулась.
— Позвольте угадаю. Вы думаете, что были для него особенным. Что, может быть, он действительно заботился о вас.
Я открыл рот… и ничего не смог сказать.
Потому что я правда так думал.
Женщина вздохнула и кивнула на дверь.
— Ну, по крайней мере, он ничего у вас не украл, верно?
Она явно дала понять, что разговор окончен.
Я медленно повернулся к выходу.
Но перед тем, как уйти, мой взгляд зацепился за уголок бумаги за лампой.
Записка.
Маленький сложенный листок.
Я развернул его, руки слегка дрожали.
Там было всего две строчки.
«Извини, что ушёл, не попрощавшись.
Я не хотел испортить тебе утренние пробежки.»
Что-то внутри меня сломалось.
Это было не оправдание. Не объяснение.
Просто несколько слов, от которых стало трудно дышать.
Я вышел из дома молча.
Но на следующее утро, когда вышел на пробежку…
Я не надел наушники.
И впервые за два года мне было всё равно, насколько быстро я бегу.
💬 А вы бы поступили иначе? Напишите в комментариях! И не забудьте поставить лайк и поделиться!