В 78 ЛЕТ Я ПРОДАЛ ВСЁ, ЧТО У МЕНЯ БЫЛО, И КУПИЛ БИЛЕТ В ОДИН КОНЕЦ, ЧТОБЫ ВОССОЕДИНИТЬСЯ СО СВОЕЙ ПЕРВОЙ ЛЮБОВЬЮ. НО СУДЬБА РЕШИЛА ИНАЧЕ.
Сердечный приступ в полёте оставил меня в незнакомом городе, заставив выбрать: сдаться или пройти самый долгий путь к любви.
В 78 лет я оставил всё – свою квартиру, свой старый ржавый пикап и даже коллекцию виниловых пластинок, которые были моими спутниками долгие десятилетия. Вещи больше не имели значения. Имела значение только она.
Елизавета.
Её письмо пришло в обычный день, затерявшись среди счетов и рекламы, словно не зная, какую власть оно имело надо мной.
«Я часто о тебе думаю».
Вот и всё. Простая фраза, которая вырвала меня из настоящего и вернула в прошлое. Я перечитал её трижды, прежде чем смог снова дышать.
Письмо. От Елизаветы. Спустя сорок лет.
Мои пальцы дрожали, когда я развернул страницу дальше.
«Интересно, вспоминаешь ли ты те дни. Как мы смеялись, как ты держал меня за руку той ночью у озера. Я вспоминаю. Всегда».
«Я – чертов идиот», – пробормотал я себе под нос.
Прошлое должно было остаться в прошлом. Но вдруг оно стало ближе, чем когда-либо.
Мы начали снова переписываться. Сначала короткими записками. Потом длинными письмами, слой за слоем снимая груз прожитых лет. Она рассказывала о своём саде, о том, что до сих пор играет на пианино. О том, как скучает по тому, как я всегда подшучивал над её ужасным кофе.
А потом, однажды, она прислала свой адрес.
Это было всё, что мне нужно.
Я продал всё и купил билет в один конец.
Когда самолёт взмыл в небо, я закрыл глаза и представил её.
Смех всё ещё такой же звонкий? Всё так же склоняет голову, когда слушает?
Вдруг странное давление в груди вырвало меня из размышлений.
Сначала – лёгкая боль. Потом – резкая, невыносимая. Простреливающая руку. Я попытался вдохнуть. Не смог.
Стюардесса подбежала ко мне.
«Сэр, с вами всё в порядке?»
Я попытался ответить, но слова не шли. Голоса смешались в гул. А затем –
Ничего.
Я очнулся под размеренный писк сердечного монитора. Бледно-жёлтые стены. Женщина сидела рядом, держа меня за руку.
«Вы нас сильно напугали», – мягко сказала она. «Я – Лариса, ваша медсестра».
Я сглотнул, горло пересохло. «Где я?»
«Больница в Бозмане. Ваш самолёт совершил экстренную посадку. У вас был сердечный приступ, но теперь вы в стабильном состоянии. Врачи говорят, что вам нельзя летать какое-то время».
Я откинул голову на подушку. «Моя мечта подождёт».
Кардиолог нахмурился. «Ваше сердце уже не то, что прежде, господин Карпов».
«Я это понял, когда проснулся в больнице вместо нужного мне города», – пробормотал я.
Он вздохнул. «Я знаю, что это не входило в ваши планы, но вам нужен покой. Никаких перелётов. Никаких стрессов».
Я промолчал. Он записал что-то в карте и вышел. Лариса осталась.
«Вы не похожи на человека, который слушает врачей».
«И не похож на того, кто просто сидит и ждёт смерти».
Она посмотрела на меня пристально.
«Вы ехали к кому-то, верно?»
«К Елизавете. Мы снова начали писать друг другу после сорока лет молчания. Она попросила меня приехать».
Лариса кивнула, словно уже знала. Возможно, так и было – я много говорил о Елизавете в своих полубредовых речах.
«Сорок лет – это долгий срок», – тихо сказала она.
«Слишком долгий».
Со временем я узнал историю Ларисы. Она выросла в детском доме после того, как потеряла родителей, которые когда-то мечтали стать врачами. Чтобы почтить их память, она пошла тем же путём.
Однажды вечером, за чашкой чая, она поделилась чем-то сокровенным. Однажды она влюбилась, но, забеременев, была брошена. Потом она потеряла ребёнка. С тех пор она пряталась в работе, пытаясь убежать от боли.
Я слишком хорошо знал это чувство.
В последний день моего пребывания в больнице Лариса вошла в палату с ключами от машины.
Я нахмурился. «Что это?»
«Выход».
«Лариса, ты…»
«Уезжаю? Да». Она тяжело вздохнула. «Я застряла слишком надолго. Ты не единственный, кто что-то ищет, Яков».
Я посмотрел на неё, пытаясь увидеть сомнения. Но их не было.
«Ты ведь меня даже не знаешь».
Она усмехнулась. «Знаю достаточно. И хочу помочь».
Мы ехали часами. Дорога тянулась перед нами, как немое обещание. Ветер нёс запах пыли и асфальта в приоткрытые окна.
«Как далеко?» – спросила она.
«Осталось пару часов».
«Хорошо».
«Спешишь?»
Она посмотрела на меня. «Просто слежу, чтобы ты снова не отключился».
Я рассмеялся. Лариса стала для меня больше, чем случайной попутчицей. Она была частью этого пути.
Когда мы добрались до адреса, который дала мне Елизавета, я замер.
Это был не дом. Это был дом престарелых.
Лариса заглушила мотор. «Это он?»
«Да».
Мы вошли внутрь. В воздухе пахло свежим бельём и старыми книгами. На террасе сидели пожилые люди, наблюдая за качающимися деревьями.
Лариса остановилась как вкопанная.
Я проследил за её взглядом.
За стойкой регистрации стоял мужчина. Немного старше её. Тёмные волосы. Добрые глаза.
«Лариса», – выдохнул он.
Она отступила назад. Мне не нужно было спрашивать. Я уже знал – когда-то она его любила.
Я дал им время и пошёл дальше. И тут…
Елизавета?
Нет.
Её сестра, Светлана.
Я замер. Осознание ударило меня в грудь.
«Яков», – прошептала она. «Ты приехал».
Я горько усмехнулся. «Ты этого добилась, не так ли?»
Она опустила взгляд. «Я не хотела оставаться одна».
«Значит, ты солгала?» Голос дрогнул. «Почему?»
«Елизавета никогда не переставала читать твои письма. Но она ушла год назад. Я нашла твои письма среди её вещей… Я просто… не хотела терять тебя тоже».
Боль засела в груди, но я кивнул. «Где она похоронена?»
Кладбище встретило нас колючим ветром. Имя Елизаветы было выбито на камне. Я тяжело выдохнул.
«Я приехал», – прошептал я. «Я здесь».
Но было слишком поздно.
Я стоял там, пока ветер уносил мои слова.
Лариса осталась в этом городе. Я купил дом Елизаветы и пригласил Светлану жить со мной.
И в тишине сада, наблюдая закат с Ларисой, я понял:
Судьба переписала мои планы.
Но она дала мне нечто взамен.
Второй шанс на любовь – в самом неожиданном месте.
