Когда Сусанна потребовала, чтобы я отдал деньги, которые откладывал для покойного Пети, её пасынку, я подумал, что горе притупило мой слух. Но, сидя напротив неё и этого самодовольного Жени, я понял: дело не только в деньгах. Это — о том, чтобы защитить наследие моего сына.
Я сидел на кровати Пети. Комната стала слишком тихой. Вещи лежали повсюду. Книги, медали, набросок, недоделанный, оставленный на столе. Петя любил рисовать, когда не читал или не пытался разобраться в какой-нибудь головоломке, от которой у меня голова шла кругом.
— Слишком умный был для меня, сынок, — пробормотал я, взяв с тумбочки рамку с фотографией. Та самая улыбка — хитрая, слегка перекошенная. Он всегда так смотрел, когда знал, что переиграл меня. А он часто переигрывал.
Это фото мы сделали перед тем, как Петя поступил в МГУ. Иногда до сих пор не верится. Но он так и не успел туда поехать. Пьяный водитель забрал у него шанс.
Я потер виски и тяжело вздохнул. Скорбь накатывала волнами. В какие-то дни я почти мог жить. А в другие — как сегодня — она просто захлёстывала.
Стук в дверь вырвал меня из мыслей. Сусанна. Она оставила голосовое сообщение:
«Нам нужно поговорить о фонде Пети». Голос у неё был, как всегда, сладкий, но фальшивый до дрожи. Я не перезвонил. Но вот она — на пороге.
Я открыл. Одетая с иголочки, как всегда. Взгляд — холодный.
— Можешь впустить? — спросила она и прошла мимо, не дожидаясь ответа.
Я молча указал на гостиную.
— Только быстро.
Сусанна опустилась на диван, устроившись как у себя дома.
— Слушай, — начала она небрежно, будто речь шла о чем-то повседневном, — мы знаем, что у Пети был фонд на учёбу.
Я сразу понял, куда она клонит.
— Ты это всерьёз?
Сусанна наклонилась вперёд, ухмыльнувшись:
— Подумай сам. Деньги ведь просто лежат. Почему бы не направить их на хорошее дело? Роману это действительно помогло бы.
— Эти деньги были для Пети, — отрезал я. Гнев вырвался быстрее, чем я успел себя остановить. — Не для твоего пасынка.
Сусанна вздохнула, театрально покачав головой.
— Не будь таким. Роман — тоже семья.
— Семья? Петя едва его знал. Как и тебя, кстати.
Щёки Сусанны покраснели, но она не стала спорить.
— Давай завтра встретимся за кофе, обсудим спокойно. Ты, я и Женя.
Вечером я снова сидел в комнате Пети. В голове крутились слова Сусанны. Я огляделся. Всё напоминало о сыне. Как мы вообще дошли до такого?
Петя был со мной с тех пор, как Сусанна ушла. Ему было всего двенадцать.
Она сказала, что не хочет «ответственности».
«Так будет лучше для Пети», — говорила она, как будто делает нам одолжение.
Годами мы были вдвоём. Я и он. Он был всем для меня. Я вставал рано, делал ему завтрак, помогал с уроками, болел за него на соревнованиях. А Сусанна… Иногда присылала открытку на день рождения. Без подарков. Только открытка с её подписью.
Лето, которое он провёл у неё с Женей, было особенно тяжёлым. Петя сам хотел попробовать сблизиться. Я сомневался, но не мешал. Когда он вернулся, он был другим. Тише. Закрытым. И однажды, вечером, он заговорил:
— Им на меня всё равно, пап, — сказал он тихо. — Женя сказал, что я не его забота. Я ел хлопья каждый вечер. Больше ничего не было.
Я сжал кулаки, но промолчал. Не хотел усугублять. Больше я его туда не отправлял.
Петя не жаловался. Он жил мечтами. Учёба, путешествия…
— Когда-нибудь, пап, мы поедем в Бельгию. Посмотрим замки, музеи. И не забудь про монахов с пивом!
— Монахов с пивом? — смеялся я. — Ты ж мал ещё для такого.
— Это для исследований! — говорил он с озорной улыбкой. — МГУ меня точно оценит.
И они оценили. Помню, как он распечатал письмо с поступлением. Руки дрожали, а потом он закричал так, что соседи, наверное, подумали — пожар. Я никогда не гордился им больше. Но теперь… всё ушло.
Ночью я почти не спал. Готовился к завтрашнему разговору.
Утром я вошёл в кофейню. Они уже сидели. Сусанна уткнулась в телефон, Женя мешал кофе так, будто специально выводил меня из себя. Даже не заметили, что я пришёл.
Я встал рядом:
— Давайте покончим с этим.
Сусанна подняла глаза, включив свою дежурную улыбку:
— О, отлично. Присаживайся.
Я молча сел. Пусть говорят первыми.
Женя заговорил:
— Спасибо, что пришёл. Мы понимаем, как тебе тяжело.
— Да уж, — бросил я.
Сусанна добавила, сладко-сладко:
— Мы просто считаем, что это было бы правильно. Фонд Пети… он ведь не используется. А Роман — у него большие перспективы.
Женя кивнул, скрестив руки:
— Учёба сейчас дорогая. Ты ж сам это знаешь. Почему деньгам просто лежать?
— «Кому-то помочь»? — переспросил я. — Ты имеешь в виду своего пасынка?
— Роман часть семьи, — настаивала Сусанна. — Петя бы хотел помочь.
— Не смей говорить за Петю, — процедил я. — Он едва знал Романа. И давай не будем притворяться, будто ты сама заботилась о нём.
— Это нечестно, — прошептала она.
— Нечестно? — я подался вперёд. — Знаешь, что честно? Быть рядом. Воспитывать. Любить. Я был для Пети всем. А ты? Ты выбрала свою новую семью. И теперь хочешь часть его наследия?
Женя нахмурился, но быстро восстановил маску.
— Это не о деньгах, а о правильном поступке.
— О, точно. Как летом, когда Петя жил у вас? Когда вы кормили его хлопьями, а сами ели стейки? — Я усмехнулся. — Он сам мне рассказывал.
— Это неправда, — выпалила Сусанна.
— Это ты врёшь, — отрезал я. — Он пытался быть ближе к вам. Он хотел, чтобы вы его полюбили. Но вы не захотели.
Женя грохнул чашкой по столу:
— Ты даже не представляешь, как трудно растить ребёнка.
— Представляю. Я вырастил Петра один. Без вашей помощи. Так что не тебе меня учить.
В кофейне стало тихо. Люди обернулись. Мне было всё равно.
Я встал:
— Вы не получите ни копейки. Это не ваше. И никогда не будет.
Я ушёл, не оборачиваясь.
Вернувшись домой, я снова сел в комнате Пети. Боль не утихала. Но я знал — я поступил правильно.
Я взял в руки фото — его день рождения, мы вдвоём.
— Они не поняли тебя, сынок, — прошептал я. — Никогда и не поймут.
На стене — карта Европы. Бельгия — обведена красным маркером.
— Мы должны были туда поехать, помнишь? Замки… музеи… монахи с пивом… — я усмехнулся, голос дрожал. — У тебя всё было так чётко распланировано.
Я открыл ноутбук. Зашёл в фонд. Смотрел на цифры.
Эти деньги — не для Романа. И не для них. Они для Пети. Для нас.
— Мы поедем, сынок. Обещаю.
Через неделю я был в самолёте. Фото Пети — в кармане у сердца. Сиденье рядом было пустым, но я чувствовал — он рядом.
— Надеюсь, ты со мной, сын, — прошептал я, глядя на фото.
Бельгия была такой, как он мечтал. Замки, музеи, монастырь с пивом. Я представлял, как он бы улыбался, как засыпал бы меня вопросами.
В последний вечер я сидел у канала. Город отражался в воде. Я достал фото и поднял его к огням.
— Это для тебя, сын. Мы всё-таки приехали.
И впервые за месяцы… боль в груди отступила. Он ушёл. Но был со мной. И я не дам никому забрать это.
